En dirección al Moli de la Palette vuelvo a encontrar a Richard y Ken. Bromeando les indico que ya sólo quedan dos ingleses en el camino, que la montaña ha hecho su selección.
Todos nos dirigimos al mismo albergue, así que parece que tendré compañía durante los dos últimos días. Mientras estamos cenando llega una pareja de franceses, uno de ellos se ha lesionado un pie, la montaña ha vuelto a hacer de las suyas y me repito que esto no está todavía acabado, hay que mantener la concentración hasta el momento en el que llegue al mar; hasta entonces nada ha terminado. A pesar de estos pensamientos nuestra alegría es evidente, somos conscientes de que casi lo hemos conseguido y eso se hace notar. Cada uno está cerca de su sueño, sin importar demasiado que sean más o menos kilómetros, más o menos días, cada uno tenía su reto particular y cada uno a su manera, si todo va bien, está a dos o tres días de lograrlo. Brindamos por ello. ¡Por los sueños cumplidos!
En el albergue dibujan en nuestras cabezas una ruta alternativa para ir a El Perthus, la GR-10 se vuelve loca en su último recorrido, no parece querer llegar al mar y no para de dar vueltas y más vueltas. La variación de la ruta consiste en seguir el camino hasta la roca de Francia y pasar desde allí a España, acercándose a La Vajol y de nuevo a Francia por el camino de los Trabuqueros.
Nos sentimos aventureros y decidimos seguir los pasos de los bandoleros del siglo XVIII para evitar seguir las huellas de los coches del siglo XXI. Hace un buen tiempo y desde la collada de San Martín podemos divisar el monte Canigó. Un último adiós antes de darle la espalda para seguir hacia el mar. Saltamos a España por el coll del Pou de la Neu, las señales indican la dirección de Maçanet de Cabrenys, La Vajol...todo nombres de lugares por los que pasé con las botas casi sin estrenar, la ropa limpia y la barba de unos pocos días. Ahora vuelvo por estas tierras, sombra del hombre que las cruzó con las piernas cansadas y la mochila llena de recuerdos. Historias graciosas y tristes, de éxitos, de locuras y de fracasos, que nadie me contó, que fueron saltando dentro de la mochila una a una, a fuerza de seguir adelante, mirando hacia atrás sólo para asegurarme de que no había sido un sueño. La escena es parecida, el mismo calor por las mismas pistas de tierra; pero esta vez vengo acompañado, cada galo con su menhir, carga repartida que nos convierte en compañeros de viaje; destino común que nos ha de separar para siempre; unidos por un mismo brillo en la mirada.
De espaldas al Canigó
Sin darnos cuenta llegamos a las Illas; allá queda Ken, Richard y yo continuamos camino, como él dice: “We feel the pull of the Mediterranean”; algo así como: “Tengo unas ganas de llegar que me muero”. Bueno la traducción no es literalmente esa, pero es que yo le veo la cara cuando lo dice.
Los últimos kilómetros antes de llegar al Perthus son interminables, el sol calienta como no lo ha hecho en todo el verano, el pueblo se ve desde la distancia pero la pista no tiene ninguna intención de dirigirse a él; una hora después de que un cartel nos dijera que estábamos a una hora del Perthus, encontramos otro que nos indica que estamos a una hora y cinco minutos. La desesperación comienza a apoderarse de nosotros, la carretera acecha el fuerte de la Bellegarde y comienza a descender poco a poco hasta la línea fronteriza. Por fin llegamos, un día más y lo habremos conseguido.
73ème ETAPE PUJOL D´AVALL-LE PERTHUS.
Jorge delante del monumento a los soldados de la brigadas internacionales
En me dirigeant vers le Moli de la Palette, je retrouve Richard et Ken. En plaisantant, je leur indique qu´il ne reste plus que deux Anglais sur le chemin, que la montagne a fait sa sélection. Nous nous dirígeons tous vers le même gîte, il semble donc que j´aurai de la compagnie pour ces deux derniers jours. Pendant que nous dînons, un couple de Français arrive, l´un d´eux s´est blessé au pied, la montagne a fait des siennes à nouveau et je me répète que tout ça n´est pas encore terminé, qu´il faut rester concentré jusqu´au moment où j´arriverai jusqu´à la mer; tant que je n´y serai pas arrivé, rien ne sera terminé. Malgré ces pensées, notre joie est évidente, nous sommes conscients que nous touchons au but et cela se sent. Chacun de nous est un peu plus près de son rêve, insouciant de faire plus ou moins de kilomètres, plus ou moins de journées de marche, chacun avait son propre objectif et, si tout va bien, chacun est à deux ou trois jours de l´atteindre. Nous buvons à la santé des rêves devenus réalité: “Tchin, Tchin”
Dans le gîte, nous dessinons dans nos têtes une route alternative pour aller au Perthus, le GR-10 devient fou dans son dernier tronçon, il ne semble pas vouloir arriver à la mer et il ne cesse de faire des tours et détours. La variante de la randonnée est de suivre le chemin jusqu´à la Roche de France, de là, passer en Espagne, en se rapprochant de La Vajol, et repasser en France par le chemin des Trabuqueros.
Nous nous sentons aventuriers et décidons de suivre les pas des brigands du XVIIIème siècle pour éviter de suivre les traces des voitures du XXIème siècle. Il fait beau et depuis le col de San Martin, on peut voir le Canigou. Un dernier au revoir avant de lui tourner le dos pour continuer vers la mer. Nous passons en Espagne par le coll del Pou de la Neu, les panneaux indiquent la direction de Maçanet de Cabrenys, La Vajol... des noms de lieux par lesquels je suis passé avec mes bottes pratiquement neuves, mes habits propres et une barbe de quelques jours seulement. Aujourd´hui je reviens sur ces terres, n´étant plus que l´ombre de l´homme qui les avait traversées, les jambes fatiguées et le sac plein de souvenirs. Des histoires drôles et tristes, de succès, de folies et d´échecs, que personne ne m´a raconté, qui ont sauté une par une dans mon sac, à force de continuer, regardant en arrière simplement pour m´assurer que tout cela n´était pas un rêve. La scène est sensiblement la même, la même chaleur par les mêmes pistes de terre; mais cette fois je suis accompagné. Chaque Gaulois avec son propre menhir, charge partagée qui nous rend compagnon de voyages, destin commun qui finira par nous séparer pour toujours, unis par une même lueur dans le regard.
Sans nous en rendre compte, nous arrivons aux Illas; Ken reste là, Richard et moi nous continuons notre chemin. Comme il dit: “We feel the pull of the Mediterranean”; quelque chose comme: “Je crève d´envie d´arriver”. Bon, ce n´est pas la traduction littérale, mais c´est que moi, je vois sa tête quand il le dit.
Les derniers kilomètres avant d´arriver au Perthus sont interminables, le soleil chauffe comme jamais il ne l´a fait cet été, on voit le village au loin mais le sentier n´a aucune intention de se diriger vers lui; une heure après qu´un panneau ne nous indique que nous nous trouvons à une heure du Perthus, nous en voyons un autre qui nous dit que nous nous trouvons à une heure et cinq minutes. Le désespoir commence à nous gagner, la route guette le fort de la Bellegarde et commence à descendre peu à peu vers la frontière.
Nous arrivons enfin, un jour de plus et ce sera fini.
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